«De todas la apuestas operísticas de Caballé, creo que esta es la más rara. Ni Isolda ni Gioconda ni Turandot, sino cantar el Barbero de Sevilla. Fueron un puñado de representaciones en Niza, de las que hay grabación pirata (con Ernesto Palacio). Al parecer todo surge de una apuesta personal que se decide a ganar, algo así como “ya verás cómo soy capaz de cantarla”. La versión no es horrenda, pero es divertida, sobre todo porque pese a todos los problemas y a verse fuera de papel, si analizamos la grabación vemos que la diva se está divirtiendo como una enana, se lo pasa genial e improvisa como una loca cuando algún compañero pierde el hilo. Lo cantó a principios de los 80, y aunque se lo propusieron, no lo concertó nunca más».
Cuando la maestra Rosa Mercedes Ayarza de Morales escuchó cantar al joven cadete de la MarinaLuis Alva, le dijo apuntándole con el dedo: “Tu futuro no está en la Marina; está en tu voz”.
La profesora de canto resultó ser además una gran pitonisa, pues desde que a fines de la década del 40 el joven tenor partiera a Italia, el éxito no dejó de sonreírle. Por entonces, Lima era un verdadero páramo para la ópera. La ciudad estaba sumergida en un triste letargo lírico, recuerda Alva, quien a los 81 años lleva a la empresa Prolírica a su última aventura.
[Orquesta Sinfónica de Londres. Dirige: Claudio Abbado]
Alva recuerda cómo comenzó todo. En 1976, el tenor se encontraba en Salzburgo participando en el prestigioso festival de ópera austríaco, y se le acercó un señor que hablaba un español marcadamente germánico. Se trataba de Óscar Heineberg, entonces el presidente de la Sociedad Filarmónica de Lima. “Me dijo que querían festejar los 70 años de vida de esta institución, la más antigua de toda América, con algo que no sea un concierto. Yo pensé que eso sería muy difícil, especialmente en una Lima en la que no había ni actividad ni infraestructura para la lírica. Entonces le propuse una obra ganadora, con un probado impacto de público, muy alegre: Il matrimonio segreto (El matrimonio secreto), de Domenico Cimarosa. Era una ópera fácil de montar, tiene seis personajes, no hay coro, y la orquesta es de cámara. Y él aceptó”, señala el tenor y regista.
Entonces el director teatral Osvaldo Cattone hizo la dirección artística y el vestuario fue un generoso préstamo de La Scala de Milán. “Recuerdo que en lugar de las tres funciones programadas, hicimos cinco dado el interés del público que llenó el Teatro Municipal”, comenta Alva.
El éxito fue tan sonoro, que al año siguiente la Municipalidad de Lima quiso auspiciar una nueva temporada de ópera para la ciudad, y Alva cantó en esa ocasión L’elisir d’amore, de Donizetti , acompañado por intérpretes extranjeros que vinieron a nuestro país por amistad con el buen Luigi.
Al año siguiente, conversando con amigos como el empresario minero Luis Rodríguez Mariátegui, nació la idea de formar una asociación de amigos para promover la ópera. Y así nació la recordada Fundación Pro Arte Lírico (Fupal), el origen de la actual Prolírica.
Treinta años casi sin interrupciones, muchas veces nadando contra la corriente, capeando las crisis económicas, la falta de auspicios, la indiferencia del gobierno. Sin embargo, el octogenario tenor ya siente que el trabajo en Lima se le ha vuelto demasiado pesado y, con pena, anuncia el retiro.
—Quien lo ve dirigir, aprecia su estilo tranquilo y conciliador con su equipo. ¿Cómo fueron sus primeras direcciones? ¿Era un regista mucho más ansioso y gritón?
—Yo he tenido mucha suerte, siempre he tenido un buen diálogo con los directores importantes con los que he actuado. El primero fue Giorgio Strehler, director del Piccolo Teatro de Milano, en 1955. Él me agarró totalmente virgen. Yo tenía mi modo de presentarme, ponía los pies de determinada manera, y no sabes de qué manera me gritaba. Nos odiamos, pero después terminamos besándonos. Era un director de quien aprendí mucho. Posteriormente he trabajado con Franco Zeffirelli, haciendo Falstaff, de Verdi, en el Metropolitan. Y se decía que yo era un buen actor. Yo no pienso solo en la voz. La voz es el instrumento, pero hay que vestirla con el gesto adecuado, de modo que el público tenga interés en ti, pero sin hacer payasadas. Por supuesto, yo he hecho muchas payasadas, pero donde cabía hacerlas…
Me comentaba Lilith que el pasado día 31 de mayo fue el cumpleaños de su (nuestra) idolatrada Diana Damrau. Lilith es también quien ha subido al Olimpo la audición con la que hoy (a destiempo, y toda la culpa es mía) homenajeamos a Damrau.
Que cumpla muuuchos más y que Lilith nos siga informando de todas sus andanzas. ¿Aún le quedan dudas a Damrau de quién es su fan número uno y por más de mil?
Una vez, cantando a la Königin, tenía que salir a escena por una trampilla de esas que suben. Cuando estaba subiendo, le empezó a tirar el abrigo, y vio que se le había enganchado el borde en la plataforma… No tuvo más remedio que quitárselo, y debajo sólo llevaba un corsé. Ya sabrás a estas alturas que cuando la Reina entra en escena, Monostatos grita: “Die Königin der Nacht!” Pues lo que dijo fue: “Die Königin is nackt!”, es decir, “La Reina está desnuda”. ¡Imagínate la carcajada del público! Y luego ella, pobrecita, cantando el ‘Der Hölle Rache’ medio en bolas. Que hay que tener unos huevos… XDDDD
Otra en este plan le pasó también con la Reina. Llevaba un turbante con la corona encima, y les preguntó a los de estilismo si no sería mejor sujetarla con algo, pero ellos, super listos, le dijeron que no hacía falta, que ya lo habían hecho otras veces y no se había caido. Pero claro, no contaban con lo vigorosa que es Diana… XD En el diálogo con Pamina, cuando ésta le dice que los sacerdotes son buenos, la Reina le grita: “Was hör’ ich?!”. “¡¿Qué oigo?!” ¿Sabes lo que oyó? “Clonc, clonc, clonc” XDDDD Pobrecita mía, qué cosas le pasan…
