“En EE.UU. celebrarán mi 65 cumpleaños, el 4 de julio, por todo lo alto. Nací y vivo en Madrid. Estoy casado y tengo un hijo. Mi idea política se resume en el último movimiento de la ‘Novena’ de Beethoven: todos los seres humanos tenemos que ser hermanos. Soy agnóstico”.

Mozart

—¿Al cura pelirrojo le gustaba hacer tríos?
—Sí, y no precisamente musicales, que también los hizo. Era vox pópuli que Vivaldi, a pesar de ser cura, convivía con una cantante, la Giró, veinte años más joven, que era su protegida, y una hermana de esta a la que contrató como enfermera.

—Pillín.
—”Como soy estrecho de pecho (asmático) —se justificaba—, no puedo decir misa y necesito una enfermera siempre conmigo”.

Vivaldi / Concierto y cuerda para bajo continuo

—Pero fue fiel a su trío.
—Efectivamente, fiel a las dos hermanas. Las costumbres en aquella época eran muy relajadas, incluso los cardenales tenían doble vida, y allí, en Venecia, los carnavales duraban casi seis meses.

Bach / Suite Nº 1

—La debilidad de Bach era más prosaica.
—Sí, el orgullo. Fue una persona religiosa y de orden, fiel a sus dos mujeres, de las que tuvo 20 hijos; pero tener que estar bajo la esfera de quienes le contrataban, muchos ignorantes y cretinos, le sacaba de quicio, y tenía que tragarse el orgullo. Sin embargo, por orgullo y por cabezonería acabó encarcelado.

—¿El más feo de todos los genios?
—Probablemente Wagner, porque era bajito y cabezón.

Haydn / Mov. 4º de la Sinfonía 88

—Pues a Haydn lo describían como a un monstruo.
—Sí, de él decían que sus piernas eran tan cortas que cuando se sentaba no alcanzaba el suelo. Su mandíbula inferior sobresalía como la de un bulldog y tenía la cara picada de viruela. Y le llamaban el Nigeriano por el color de su piel. Pero era bonachón y tenía sentido del humor. Era muy amigo de Mozart.

—Mozart sufría una extraña fobia.
—Sí. Un trompetista dejó un documento en el que explica que cuando Mozart era pequeño tenía terror a la trompeta. Su padre lo invitó a su casa y le pidió que tocara para ver sí así se le pasaba la fobia; pero en cuanto se puso a tocar, Mozart se desmayó. Sufría trompetofobia.

—¿Qué es lo que más le sorprende de la vida íntima de los grandes músicos?
—Vivaldi fue cura porque, al ser pobre, su padre tuvo dos opciones: o hacerlo cura o castrarlo; pero Liszt se hizo sacerdote por vocación después de haber tenido hijos y siguió acostándose con todas las señoras —eso sí, de alta alcurnia— que podía. Que un abate fuera un promiscuo quizá es lo que más me choca.

—Mucho pecado de faldas, veo.
—El de Wagner fue, además de la autoidolatría, la infidelidad hacia sus mejores amigos y protectores: se la pegaba con sus mujeres.

Wagner  /Cabalgata de las Walkyrias

—Ingrato.
—Llegó a coquetear con el rey Luis II de Baviera, que estaba enamorado de él, para sacarle toda la pasta.

Chaikovski / Danza china de El cascanueces

—¿El más atormentado, Chaikovski?
—Sí, ser homosexual en la época de la Rusia zarista significaba irse a vivir a Siberia. Intentó ocultar su homosexualidad (a la que consideraba una enfermedad) casándose. El matrimonio fue un desastre y vivió amargado. Pero tuvo una relación con Nadejda von Meck, una acaudalada viuda rusa que tenía 11 hijos y que estaba enamorada de él.

—¿Qué tipo de relación?
—Ella le mantenía y sólo le puso una condición: que no se conocieran. Estuvieron carteándose durante catorce años.

Beethoven / Marcha turca de la ruinas de Atenas

—¿Beethoven era el de peor carácter?
—En una ocasión, como tantas, estaba tocando el piano y un príncipe susurró algo a una señora. Beethoven cerró la tapa del piano y gritó: “¡Yo no toco para esos cerdos!”. Luego se arrepentía; mandaba a la porra a un amigo y a los diez minutos le escribía una carta: “¡Querido corazoncito!, por favor, ven, perdóname. Te besa tu Beethoven, también llamado albóndiga”. Su música es así.

—Ciclotímica.
—Sí. Nunca cuajó con ninguna mujer, prefería las fulanas, a las que llamaba fortalezas.

—No está mal.
—Y Brahms tocaba desde los 11 años en prostíbulos de Hamburgo. Durante toda su vida tuvo un amor incondicional hacia ellas, decía que eran mejores que cualquier dama.

—La mayoría de los músicos provenía de estratos sociales bajos.
—Sí, los artistas eran parte de la servidumbre, se utilizaba a los músicos como ahora se usa un CD, no estaban considerados.

Brahms /Danza húngara Nº 4

—¿Cuál es la historia de amor más bella?
—La de Brahms con Clara Schubert, bastante mayor que él y esposa de su mejor amigo y protector. Brahms se enamoró de Clara nada más verla. Cuando Schubert enloqueció y tuvieron que internarlo, Brahms no lo traicionó, incluso cuando murió siguieron enamorados toda la vida, pero sin casarse.

Beethoven /Coro de mujeres de El rey Esteban

—Había genios esforzados y genios iluminados.
—Cierto. Beethoven era un genio pero le costaba; en cambio, Mozart… En la Capilla Sixtina, una vez al año se abría un cofre que contenía una obra, el Miserere de Allegri a ocho voces, se interpretaba y se volvía a guardar bajo llave y bajo pena de excomunión a quien la copiara.

—¿Una obra complicada?
—Mucho. Mozart, con 14 años, escuchó el Miserere de Allegri una vez, llegó a casa y lo escribió sin un solo fallo. ¿Cómo es posible? Yo creo que era un savant.

—¿El síndrome del sabio?
—Sí, personas con desórdenes mentales como el autismo que pese a sus discapacidades poseen sorprendentes habilidades mentales específicas. A Mozart era como si alguien le dictara la música, nunca corregía.

“El nieto del compositor Richard Wagner y durante casi 60 años director del festival de música de Bayreuth, Wolfgang Wagner, falleció ayer a los 90 años, de causas naturales, en la localidad bávara, según ha anunciado hoy un portavoz del certamen y la web del festival.

Wagner destacó por su ‘habilidad diplomática y su tolerancia artística’ en la gestión del mayor festival wagneriano del mundo, según señala el rotativo alemán Frankfurter Allgemeine Zeitung”.

Hildegard Behrens en 1983.

Hildegard Behrens falleció el pasado martes, 18 de agosto, en Tokio, a los 72 años de edad.

Gracias, Eleonora

Homenaje a Hildegard Behrens.

Behrens: Dich, teure Halle, aria de Elisabeth del Segundo Acto de Tannhäuser, Wagner.

En sus ojos se adivina una pátina de serenidad y de belleza. La misma que en su día enamoró al nieto de Wagner y trajo luego de cabeza a cantantes y directores de orquesta.

A uno no le hace falta cruzar más de dos frases con Anja Silja (Berlín, 1940) para darse cuenta de que tiene una cita con una mujer hermosa. Y eso que la suya no es la belleza desabrida de la diva sino la del perfil desdentado del rompeolas. Moldeado por los embates del desamor y de la edad y sin embargo todavía en pie y todavía bello.

Son cualidades que a buen seguro se dispone a explotar esta noche, cuando interprete por primera vez a la bruja caníbal de Hänsel y Gretel ante la platea exigente de Covent Garden. ‘Una bruja es una bruja’, dice de su papel, “pero puede ser guapa o fea, loca o cuerda, amable o despiadada. Uno puede interpretar una bruja de muchas maneras. Aunque en este caso, la música da forma al personaje y transmite en ocasiones el espejismo de que no es tan mala”.

Es la primera vez que Anja Silja se mete en la piel del personaje malévolo de Humperdinck. Una circunstancia que añade un punto de magia al estreno de esta noche. Y no sólo por lo poco común que es un debut a los 68 años. También por el significado especial que la obra tiene para ella: “Es una pieza con la que crecí en Alemania y que allí se interpreta en Navidad en cada teatro. Esencialmente es un cuento de hadas aunque cuando uno la canta se da cuenta de que no es mucho más que eso. Es el fruto del alma de Alemania, que antes de la I Guerra Mundial era un país muy supersticioso y muy religioso”.

Basta bucear someramente en su biografía para percatarse de que Anja Silja es una superviviente. Básicamente fruto del desamor y de la muerte, que ha bordeado a lo largo de su vida con demasiada frecuencia. Atrás queda su relación con Wieland Wagner —nieto del compositor—, que le acarreó el injusto sambenito de ‘puta de Bayreuth’ y que escandalizó a la conservadora Alemania de posguerra. Wieland murió en 1966 y ella —que había forjado su fama en los poderosos roles femeninos de El Anillo— nunca más quiso volver a cantar a Wagner.

♣ ♣ ♣

Silja (Brunilda): Hojotoho!, canto guerrero del Segundo Acto de La Walkiria, Wagner.
Wotan: Theo Adam. 1967.

♣ ♣ ♣

Apenas murió su amante, entró en su vida otro director de orquesta, el francés André Cluytens. “Durante años André llegó a cancelar algunos de sus compromisos para evitarme“, cuenta Silja, “cuando murió Wieland me dijo que lo había hecho por amor y por respeto a él. André y yo sólo estuvimos juntos siete u ocho veces. Enseguida murió. De vez en cuando todavía siento su presencia. Es algo casi físico. Como si allá donde está me estuviera esperando. Por eso hace unos años compré su casa de París y periódicamente visito su tumba”.

—Usted se ha enamorado de muchos directores de orquesta. ¿Hay alguna razón?
—No lo sé. Pero no es común. Lo normal es que las sopranos acaben con médicos o matemáticos. Los directores no quieren una estrella demasiado cerca de ellos.

—O sea, que su ego es todavía más grande que el de las cantantes…
—Supongo que sí (risas). Necesitan alguien que siempre cuide de ellos y las sopranos de vez en cuando también necesitan cuidar de sí mismas.

La soprano desvela que el año que viene volverá al Teatro Real de Madrid para cantar la Jenufa de Janáček. Es un escenario en el que se siente a gusto y más ahora que sabe del fichaje de Gérard Mortier. “Estoy muy contenta por él. Creo que es un gran director. Aunque creo que el Real es un lugar un poco complicado. Gérard debe ir con cuidado. Es un lugar en el que los directores duran muy poco”.

Silja es una berlinesa a la que no le gusta el nuevo Berlín y una cantante de ópera que discrepa de cómo está montado hoy el negocio.

—¿Lo dice porque tiene que ver menos con la música y más con la belleza o la juventud?
—En cierto modo. Y no lo entiendo porque en la ópera la belleza es completamente innecesaria. Los teatros deberían ir buscando la voz y la personalidad. Ése es uno de los problemas ahora. Que los cantantes no dejan que crezca su personalidad. No tienen tiempo. Prefieren hacer dinero fácil. Hoy Maria Callas no hubiera triunfado. Y sin embargo su personalidad era arrolladora. Pero su voz hoy no sería tan apreciada.

Anja Silja sabe de lo que habla: lleva en la lírica la friolera de 58 años. Dice que no tiene nervios: “Nunca los tenido: si estoy segura de mi voz y de mi papel, ¿por qué tenerlos? Y en cuanto a la pasión, en mí murió cuando murió Wieland. Desde entonces, esto es una profesión. Una profesión maravillosa y tremendamente dura pero sólo una profesión”.

Lo último de Anja Silja es su súbita conversión al catolicismo, propiciada por su interpretación de la madre María en los Diálogos de carmelitas de Poulenc. “Fue una experiencia muy hermosa. Me conmovió tanto la experiencia de esa monja que se dirige feliz a la guillotina. Y luego aquello coincidió con la muerte de Juan Pablo II. Yo no sabía nada de Ratzinger pero me impresionó tanto su personalidad, su amabilidad y su modestia que pensé: ’si este hombre es el líder de la Iglesia católica yo quiero ser parte de ella’”.

El Mundo

Kistern Flagstad: Einsam in trüben Tagen (Sueño de Elsa), Acto I, Escena II, Lohengrin, Wagner. 1949.

Sola, en los tristes días,
imploré a Dios,
desahogando en mis plegarias
las profundas amarguras de mi corazón.

De mis gemidos brotó un lamento tal,
que sus poderosos acentos
se extendieron por el aire.

Lo oí sonar a lo lejos,
hasta casi ser imperceptible.
Después se cerraron mis ojos
y quedé sumida en un dulce sueño.

(Fotos: Kistern Flasgtad Museo)

Cuatro de Mozart, cinco de Rossini, tres de Wagner, dos de Verdi, una de Beethoven, una de Offenbach, una de Bizet. Y no necesariamente en este orden.

Diecisiete oberturas de algunas de las óperas más famosas. ¿Cuántas podrían adivinar a la primera?

(Obvio: sin ver el resto del post ni entrar en el Olimpo. Y no hagan trampa, que los estoy viendo…;-)

Por orden de aparición:

Mozart:

Beethoven:

Rossini:

Wagner:

Offenbach:

Verdi:

El investigador eibarrés Germán Ereña desvela el hallazgo en Irurita del legado histórico cultural del tenor y escritor navarro Isidoro Fagoaga, el mejor tenor wagneriano en Italia de los dorados años de entreguerras:

• Por Montse Román

El Diario Vasco

Fue un lunes 19 de abril, día de San Telmo. El investigador desciende hasta el sótano por las angostas escaleras de madera que desembocan en una especie de lonja. A un lateral, un cuarto cerrado durante años y orientado hacia el oeste alberga en sus entrañas cinco baúles y una maleta. El vetusto equipaje carga con casi un siglo a sus espaldas. Del fallecimiento del hombre que un día fue su dueño hizo en el pasado mes de marzo 31 años.

El destino tiene por costumbre hacer viajes por su cuenta, pero a veces hay palabras, por las que parece no pasar el tiempo, que poseen la virtud de obligarle a cumplir su cometido: «No quiero que mis vestidos de escena los utilicen los jóvenes como disfraces en carnavales u otras fiestas».

Gracias a esta petición expresa del que un día vistió sobre los escenarios esas prendas, puede ahora reconstruirse, paso a paso, con documentos únicos y de primer orden, la trayectoria artística de una de las figuras más importantes del teatro lírico del siglo XX: Isidoro Fagoaga, el mejor tenor wagneriano en Italia de los dorados años de entreguerras.

Al investigador, Germán Ereña Mínguez, le cuesta creer lo que está viendo. Tantos años pensando que esas kutxas no eran más que una leyenda, y ahora las tiene ante sus ojos. Lleva años indagando sobre Isidoro Fagoaga. En su pueblo, Eibar, Germán es más conocido como el atabalero de la Banda de Txistularis, de la que forma parte desde hace cerca de treinta años. Se aficionó a la ópera en su época de estudiante en la Armería Eskola. Mientras pasaba apuntes a limpio o se esmeraba con el dibujo técnico, escuchaba música sinfónica y discos de ópera de su padre, gran aficionado al repertorio italiano. Más tarde, al descubrir la música de Richard Wagner, por la que siente una apasionada admiración, surgió la figura de Fagoaga, que despertó su interés, por su estrecha relación con la obra del compositor alemán.

«Abrí el primer baúl del que me dijeron que contenía su vestuario. Emocionado, levanté la tapa y se desprendió el típico olor a naftalina y el de la ropa que lleva muchísimo tiempo guardada —recuerda hoy Germán como si fuera ese momento—. La armadura completa de Sigfrido en El ocaso de los dioses; su espada, Nothung; el cuerno de caza y el casco con alas: ¡el tesoro de Sigfrido Fagoaga! De allí surgieron también, como por encanto, la cota de malla que Parsifal utiliza en el tercer acto, la piel de lobo de Siegmund en La Walkyria, otras vestimentas que parecían del Pollione de Norma, calzados de cuero tipo abarka… Así comenzó uno de los momentos más especiales de mi vida, que ha marcado un antes y un después y que me ha unido por muchos años a este bonito Valle de Baztan».

En la localidad de Bera de Bidasoa, donde el río Baztan ha trocado ya su nombre por el de Bidasoa y confluye con la regata de Zia, vino al mundo hace 114 años Isidoro Fagoaga Larratxe, el 3 de abril de 1893, en el caserío Agramontea. Sus padres, José Felipe y Juana, eran conocidos como los de Barrendegi, el nombre de la vivienda ancestral de los Fagoaga. Isidoro fue el noveno de sus diez hijos. Un niño a menudo ensimismado, aunque aplicado en el colegio, al que desde pequeño le gustó escribir y leer libros, muchos libros. Poco imaginaba él entonces, cuando correteaba por la casa familiar de Garrenea, en las cercanías de Altzate, que antes de cumplir quince años emigraría a Buenos Aires y, menos aún, que andando el tiempo llegaría a ser en Italia el tenor wagneriano de mayor prestigio, el más solicitado y el mejor remunerado.

Pero el destino, decíamos, tiene por costumbre hacer viajes por su cuenta, y a veces hasta acierta: con motivo de una redacción escolar, escribe Isidoro un soneto dedicado al tenor Julián Gayarre, el Ruiseñor de Roncal. Así decían algunos de aquellos versos infantiles: «Deja que te ofrenda generoso/en la morada de tu ser halla reposo/el sagrado amor que mi alma enciende». Unos versos cojos, como el propio tenor solía decir, pero en ellos germinaban ya las semillas de lo que habría de ser su vida: el teatro lírico y la literatura.

Él se imagino escritor, quizás poeta. Dedicó casi veinte años de su vida a cantar; y unos cuarenta, a la literatura, su afición primera. El teatro por dentro, Retablo vasco, Unamuno a orillas del Bidasoa y otros ensayos, Los poetas y el País Vasco, las biografías de Pedro y Domingo Garat, más numerosos ensayos en la revista Gernika y artículos periodísticos en La Prensa de Buenos Aires y El Diario Vasco de Gipuzcoa, conforman su dilatada obra.

Sus escritos hablan, fundamentalmente, de sus dos grandes amores: el teatro lírico y el País Vasco. Al primero le dedicó sus años jóvenes, de 1919 a 1937; al segundo, en realidad, su vida entera: «El hombre está marcado por su tierra, cada geografía y cada clima marca al hombre de un modo particular, pero el amor del hombre por su tierra es fundamental; este amor está ahora en mí más vivo que nunca». Estas palabras de Fagoaga definen el profundo amor que sentía por Euskal Herria, su tierra; y vivo permanece y para siempre en prácticamente la totalidad de su obra literaria.

A tenor especializado en repertorio wagneriano, lo llevo su voz de timbre heroico, sus cualidades interpretativas. A ello se sumó su apuesta figura: cabello levemente ondulado, rasgos varoniles, alto, bien proporcionado, elegante, con donaire. Así se le ve en las numerosas fotos de juventud que se conservan.

De las óperas de Wagner, salvo Lohengrin y Los maestros cantores de Nuremberg, lo cantó todo: desde El holandés errante a Parsifal. “Buenos cantantes vascos ha habido muchos —especifica Ereña Mínguez—, pero nadie como Fagoaga que se dedicara casi en exclusiva a este difícil repertorio. En La Scala de Milán actuó durante siete temporadas, de 1925 a 1932. Cantó los tres ciclos de la Tetralogía o El Anillo del Nibelungo (El Oro del Rhin, La Walkyria, Sigfrido, El ocaso de los dioses) de los años 1927, 1928, 1930 (dirigido por Karl Elmendorff y Siegfried Wagner) y 1931, además de Parsifal en 1928, con Arturo Toscanini. Eran años en los que no abundaban los tenores wagnerianos, cuando las obras de Wagner, salvo en Centroeuropa, se cantaban en italiano”.

Además de en La Scala de Milán, triunfa Fagoaga en el Real de Roma, Real de Madrid, Colón de Buenos Aires, Verdi de Trieste, Comunal de Bolonia, Regio de Torino, Arena de Verona, San Carlo de Lisboa… El personaje que mayor número de veces interpretó fue el Sigfrido de El ocaso de los dioses; y el segundo, Siegmund, de La Walkyria. “En una carta que le escribe Siegfried Wagner —hijo del compositor—, con quien Fagoaga traba amistad en el Festival de Bayreuth de 1928, le llama ‘Sigfrido Fagoaga’”, revela Ereña.

Su vida y su carrera estuvieron marcadas por la situación política extrema que le tocó vivir: la Guerra Civil española, más las Primera y Segunda guerras mundiales. Tras el bombardeo de Gernika por la aviación alemana, el 26 de abril de 1937, Fagoaga puso inesperadamente punto final a su carrera. Su tierra, brutalmente herida y devastada, unido a la circunstancia de que en principio se atribuyera el bombardeo a la aviación italiana, provocó la inmediata reacción del tenor, quien lo calificó de salvajada y decidió abandonar la ópera.

Conoció también el exilio, en San Juan de Luz y en Buenos Aires, un destierro voluntario con el que quiso mostrar su aversión al régimen franquista y que le condujo, junto con otros refugiados vascos, al Campo de Concentración de Gurs, donde permaneció durante el mes de mayo de 1940.

Tenía 44 años en aquel aciago 26 de abril de 1937, y aún se encontraba en plenas condiciones vocales, pero nunca más volvió a cantar en un teatro. Se dedicó en cuerpo y alma a escribir, con la energía de quien lleva anhelando intensa y largamente ese momento y con la fe ciega del que sabe que con ello puede hacer algo valioso e imperecedero por su tierra.

Isidoro Fagoaga fue un hombre previsor. Con el dinero ahorrado, podía pasar tranquilamente el resto de su vida. También lo fue con aquellas pertenencias personales que él intuyó que en algún momento, aunque él ya no estuviera, podían servir para iluminar un poco más la historia del teatro lírico, la música, la cultura y las costumbres de su tierra.Que luego sea hallado y valorado ese importantísimo legado rara vez sucede por casualidad. Siempre hay alguien detrás que indaga, busca y que, por el camino, sin querer queriendo, se enamora apasionadamente de lo que está buscando.

Así le sucedió a Germán Ereña. A mediados de los ochenta, inmerso en su afición wagneriana, llegó a sus manos el libro Hablando con los vascos, de Martín de Ugalde (al que pertenece la anterior cita en cursiva), en el que entrevista a varias personalidades del arte y la cultura vasca de la época; entre ellas, Isidoro Fagoaga. Más tarde, escucha un LP con fragmentos de obras wagnerianas e italianas cantadas por el tenor. No tardó en descubrir la obra literaria de Fagoaga y su amor por Euskal Herria, que queda plasmado en casi todos sus artículos relacionados con la música y cultura vascas.

Contacta con autores que han escrito sobre Fagoaga y se entrevista en Bera con algunos de ellos, más interesados en profundizar en la faceta literaria del tenor. Surge incluso un proyecto en común subvencionado por el Ayuntamiento de Bera, en el que Germán asumiría la parte correspondiente al Fagoaga cantante lírico. Pero el tiempo pasa y el proyecto finalmente se abandona.

Al regresar de su primer viaje al Festival wagneriano de Bayreuth, en agosto de 2002, retoma Ereña su investigación en solitario. Se pone en contacto con investigadores y críticos musicales de Argentina, Chile, España, Portugal, Estados Unidos, Italia y Alemania. Solicita información por carta o por mail a los teatros de ópera y bibliotecas de las ciudades donde cantó el tenor, recopila críticas de prensa de sus actuaciones… Varios años de intenso trabajo que dan su fruto y que le permiten elaborar una completa cronología de sus actuaciones operísticas. Decide entonces escribir poco a poco la biografía del tenor Isidoro Fagoaga.

¿Y los baúles? ¿Existirían aún? ¿Qué habría sido de aquel tesoro —que incluso el propio tenor menciona en El teatro por dentro— que «yace en el fondo de los baúles de un desván de su casa pueblerina, junto a corazas, clámides, casacones, espadas, pelucas y partituras que aún conservan las huellas y acotaciones de grandes regisseurs y directores de orquesta»?

Localiza el investigador a familiares del tenor en Bera. Nunca habían escuchado la voz del tío cantante, pero sí conservan unas pocas fotografías. Más adelante, a otras sobrinas, Carmenchu e Isabel. Viven en Irurita, la pequeña localidad del Valle de Baztan. Conservan como oro en paño algunos discos originales de pizarra, de los de 78 revoluciones por minuto, y fotos de su niñez junto al tío Isidoro. Les pregunta por los baúles. ¿Las kutxas? Ni Carmenchu ni Isabel les dan importancia alguna: «Ahí no hay más que papeles y trapos viejos».

¿Cómo fueron a parar los baúles a Irurita y no siguieron en Bera tal y como dispuso Fagoaga? Cosas del azar. Los baúles permanecen en Bera, en casa de sus hermanas. Cuando ellas mueren, son trasladados a la casa de su sobrino y ahijado, que también se llamaba Isidoro, residente en Irurita. Al fallecer Fagoaga —en Donostia, el 15 de marzo de 1976—, todos sus libros y documentos personales se añaden a esos baúles. Finalmente, los libros son donados por la familia a la recién creada Biblioteca de Bera, pero los cinco baúles y la maleta permanecen intactos en el sótano de la casa solariega de Irurita, al cuidado de Carmenchu e Isabel.

Hacía frío en el sótano aquel 19 de abril, para más señas, de 2004. El investigador continúa sin terminarse de creer lo que se ofrece ante sus ojos. Hasta de comer se olvida. Desde las once de la mañana y hasta las siete de la tarde permanece allí absorto, entusiasmado. «Otro de los baúles estaba repleto de periódicos italianos (Il corriere di Milano) y argentinos (La Euskaria, La Prensa). Hay artículos relacionados con sus actuaciones o escritos: borradores de sus libros, artículos y conferencias, programas de mano de los teatros donde actuó, cientos de fotos dedicadas de sus colegas cantantes, postales de amistades recibidas durante su vida en Italia. ¡Ahí va!: ¡una de Julio Silva, su maestro de canto en el Conservatorio de Parma!; ¡otra junto a Lauritz Melchior y Frida Leider, en Bayreuth, 1928!; ‘Fagoaga alla Scala: Il suo nuovo trionfo nelle rappresentazioni straordinarie del ciclo wagneriano dirette da Sigfrido Wagner…’ (¡dirigido por Sigfrido Wagner!); el neceser de maquillaje para sus caracterizaciones, pelucas, recortes de periódico —rememora Germán Ereña, aún emocionado—. Lo buscaba desde hace años. Se había producido un milagro wagneriano. Todo lo que había ido averiguando poco a poco estaba allí, y por eso puedo valorarlo como un auténtico descubrimiento».

Quien esto escribe tuvo noticia del evento al día siguiente. Germán, por mero instinto de conservación, prefirió esperar a hacer público el hallazgo: «Los baúles tienen su dueño, pero curiosos oportunistas podrían haber causado un daño irreparable a este importantísimo legado que reúne documentación única y cercana a los cien años».

Desde aquel día, Germán Ereña Mínguez ha clasificado y ordenado cronológicamente la ingente documentación. Viaja hasta Irurita —a 125 kilómetros desde Eibar, donde reside—, fotocopia o escanea fotos y documentos y los devuelve al fondo del baúl correspondiente. «Isidoro Fagoaga es una figura injustamente olvidada, sin duda por las consecuencias de la situación política extrema que le tocó vivir, la ausencia de una tradición operística (y menos wagneriana) y el desconocimiento generalizado que tenemos de la cultura vasca en nuestra tierra», explica.

«En la Biblioteca de Bera ya existe un lugar con la biblioteca personal y la obra literaria del tenor. Lo ideal es que esos baúles también estén allí. Así lo quería Fagoaga. Incluso se podría habilitar una sala con una exposición permanente con parte del legado: vestuario, fotos, carteles, periódicos… Se puede hacer algo muy bonito si el Ayuntamiento de Bera y la Diputación de Navarra mostraran interés. Quedaría para el pueblo y puede ser un reclamo turístico más. Creo que ha llegado el momento de reivindicar su figura, que la gente sepa al menos que un buen hijo de Bera triunfó en los escenarios líricos más importantes de su tiempo y que abandonó su carrera artística por su amada tierra vasca». El legado histórico cultural y casi centenario del tenor y escritor navarro Isidoro Fagoaga realizaría así su último viaje, alcanzaría al fin su auténtico destino.

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Aquí pueden escuchar a Fagoaga

(Fotos)

Flagstad y Melchior: dúo de amor del Segundo Acto de Tristán e Isolda, Wagner.

Continuación.

Martha Mödl y Ramón Vinay: duó del Segundo Acto de Tristán e Isolda, Wagner. New York Philharmonic. Dirige: Leonard Bernstein. 1958.

Victoria (la más grande): aria de Elisabeth (Dich, teure Halle) del Segundo Acto de Tannhäuser, Wagner. Programa TV de la BBC, 1962.